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だが、彼の詠みが続く限り、

この国は折れなかった。

彼が倒れぬ限り――

希望だけは、消えなかったのだ。

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そして、四日目の朝が来た。

空は晴れていた。

雲ひとつなく、ただ藍が広がっていた。

誰かが、

これが最後の“空”かもしれないと呟いた。

敵の陣もまだ、動きを止めない。

その先頭にいるのは、誰もが知る将軍だった。

その眼差しが、遠く彼を捉える。

「詠い手を、先に殺せ」

その命令が風に乗るように聞こえる。

その直後

風が、震えた。

彼の術に向かって、無数の矢が、放たれたのだ。

赤い詩文を裂くように、

空を走る数十の黒い矢。

それは、どんな術も貫通するよう、呪詛が塗られた死の矢だった。

だが。

「……遅いよ」

彼の声が、微かに空を震わせた。

地に刻まれていた術式が、瞬時に反応し、

赤い詩文が矢を包む。

矢が、空中で焼け落ちた。

火花が散る。

「僕のこと、甘く見過ぎ。

そんな物理的な攻撃は届かないよ。」

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だがその刹那

彼の口元に、かすかな血が滲んだ。

舌の裏に、鉄の味が広がる。

同時に、耳が――キィン、と軋んで

目の奥が熱く、視界がわずかに滲む。

耳鳴りが、ひどい。

敵の足音も、味方の声も、遠ざかる。

聴こえるのは、詩の反響だけ。

何百という文字が、術式として空に放たれ、

また彼の頭の中に還ってくる。

「……まだだ」

低く、自分に向かって呟いた。

声を出すたびに喉が裂けるようで、ひとつ詩を紡ぐごとに、

血が喉奥を伝って落ちていった。

術の熱だ。

指の節が痙攣する。印を結ぶのも、もはや痛みに変わっていた。

それでも、止めなかった。

止めれば、国が裂ける。

「……あと、二日。もてばいいな。」

彼は再び目を閉じ、

何事もなかったかのように

ゆっくりと術式となる、詩を紡ぎ始めた。

・・・そしてその日、初めて、

敵の前線が、止まった。

術と詩が、戦場の“均衡”をもたらし始めたのだ。

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